o um sem inho

#feito em homenagem a bela série postal

Um quadro na parede resplandece

Num berço esplêndido de louvor e orgulho

E todos os que o quiserem ler

terão que olhar para cima,

subalternos

Um quadro que já foi quadrinho

um quadrinho que já foi cartão

um cartão que já foi papel

e um papel...

que já foi árvore

a sombrear um casal de namorados

bobos mas tão amados

Hoje aí estão

tanta luta, tanto amor,

hoje aí estão

Aqueles cartões,

aqueles quadrinhos,

viraram quadro.

Se elevaram a quadro

Então por que me faz tanta falta aquele inho?

São como Drummond esses quadrinhos?

Caminhando de mãos abertas, 

devoradas por todo sentimento do mundo,

mas mesmo assim fechadas

para a Máquina Mundo.

Serão assim,

esternamente assim,

mãos...

Corroídas mãos, doces mãos,

minhas mãos!

Minhas mãos andam tão vazias,

tão sem nexo,

tão sem dias.

O que houve minhas mãos?

Roubaram-lhe as luvas?

Estriparam-lhe os dedos e os tornaram quadro?!

Sim!

Roubaram os dedos desses quadrinhos!

Tão quentes e vivos inhos!

Quem quer ser um quadro?!

Frio, preso, estático!

Eternamente fissurado em ser homenageado!

Gozando toda a glória de uma parede morta

em um museu de coisas mortas

em uma cidade de gente morta

uma gente odiosoa e morta!

Não!

Não mais!

Arranco-te quadro vil e imundo!

De cada haste quebrada me devolverá a vida!

Pois é isto um quadrinho,

vida!

Quadrinhos são quentes,

quadrinhos são móveis, dobradiços,

quadrinhos são frágeis, podem rasgar

quadrinhos são lidos nos quartos, nos moteis, nas praças, nas esquinas, nas escolas, no mundo

quadrinhos são lidos comigo

quadrinhos são segurados nas noites, de forma solitária, leitura solitária

quadrinhos são fontes do mais puro amor,

fazem sentir dor e calor,

fazem chorar e ao mesmo tempo sonhar

quadrinhos são toda a poesia que nínguem nunca terá

quadrinhos são gente!



...
 não
quadrinhos são quadrinhos
e só
...

Aquele quadro na parede já se foi,

agora é outra coisa,

doze coisas

É um quadrinho,

é um quadrinho!

Que veio do postal,

que veio do papel,

que veio da árvore,

que também era quadrinho!

Seu tronco eram as páginas,

suas folhas as cores,

e o coração riscado a faca,

pelo casal enamorado,

a fez um quadrinho.

Puramente um quadrinho

    Criei foguetes
     Soube ler mentes
     Talhei no peito versos futuros
     Legei ao filho próspero o livro da vida

     tantas fórmulas,
     tanta alquimia,
     tanto tudo,
     tanta certeza tive eu
                                                                                                                                                mas no meio da festa, fujo
                                                                                                                                                largo o corpo         
                                                                                                                                                largo o eu
                                                                                                                                                conto a lua
                                                                                                                                                medos
                                                                                                                                                por quês

E ela sempre tão longe,
tão linda,
tão fria
Suas filhas, 
não são filhas,
são astros autônomos,
pregam os livros,
(Que sabem os livros?)
(Que sabem os homens?)

Não.... Recuso, reluto, refuto, regugito poemas suicidas
reconforto-me com a criminosa tristeza,
mas que posso fazer?


  As estrelas riem
  seus brilhos
  pouco iluminam
  pouco esclarecem,
  e a Lua?
  como saber,
  de medo tendo a esquecer

Cheiro de Grama

"The Grass so little has to do

 I wish I were a Hay- "

                                 -Dickson, Emily

   Me disseram uma vez que tudo no Sul  tem cheiro de grama
    Que as vaquinhas tem cheiro de grama
    Que o cocô das vaquinhas tem cheiro de grama
    Que o fazendeiro que cuida do cocô das vaquinhas tem cheiro de grama
    Que o dono da fazenda do fazendeiro que cuida do cocô das vaquinhas tem cheiro de grama
    Que o financiador das mil e duas fazendas do dono da fazenda do fazendeiro que cuida do cocô das vaquinhas não tem cheiro de grana porque ele mora em Brasília

    Indago o que mais lá tem cheiro de grama
    As palavras também o tem?
    Acho que sim,
    afinal de contas falou-se de tudo
    não apenas dos planetas da orbita lexical das vaquinhas

    Será que as palavras nascem mortas por lá?
    Porque se nascem de cheiro certo, não tem mais muito para criar

    Então os poetas de lá tem problemas olfativos?
    Só assim podem cheirar as rosas e chorar

    Pensando bem -todos lá devem ter problemas olfativos!
    Senão é impossível!!
    Nada contra o cheiro da grama
    até que é gostosinho... num parque...  seco, grama molhada tenha dó!

     Imagine só viver com apenas um cheiro sua vida toda!

                                        Acordar, grama,
                                           Leite,  grama,
                                       Trânsito, grama,
                                     Escritório, grama,
                                       Almoço,  salada,
                               Escritório, agronegócio
                Happy hour, lenha no chefe latifundiário
                 Esposa liga, brigua doce como esterco
    Resmungos no trânsito, árvore no espelinho solta cheiro de campo
                        Garagem, coragem para entrar
            Briga com a esposa, como é que já pude amar?
          Choro de criança, quanto mais posso aguentar?
        Cigarro do lado de fora, por que mais devo viver?
  Relógio, bolsa, carteira, carro, casa, esposa, piscina, filha, amigos, ditos amigos, dinheiro, paz, felicidade, tranquilidade, zen, budismo, suicídio, desejo, para, para, impossível, para, medo, para, grama, para,
                                              grama, gramagramagramagramagramagramagramagramagramagrama
                                             PARA!



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   Provavelmente deve ser mentira essa história da grama
   Já vi fotos de lá, nínguem usava prendedor no nariz
   Nínguem tiraria eles pra foto
  E nínguem pode viver com um cheiro só em mente
  Seria burrice